"vagues qui divaguent"

Samedi 12 mars 2005

nous sommes deux !

_{Dans la maison où je vis nous sommes deux}

_{Enfin, je devrais dire Trois, en comptant le chat !}

_{Donc, le chat...et moi ! Ne me faites pas les gros yeux}

_{Vous croyez que je ne vous vois pas ?}

_{Mais si ! je sais compter, c'est que chez moi}

_{Il y a moi, et aussi,.. l'autre moi !}

_{Celle qui est toujours dans mes jambes}

_{Laisse mes tiroirs ouverts, et jamais rien ne range}

_{Celle qui ronfle la nuit, Celle qui parle au chat}

_{Et lui minaude, ridicule, des "gnagnagnas"}

_{Celle qui laisse mes fruits dans l' frigo}

_{Et oublie dans le cendrier ses mégots}

_{Celle qui regarde la poussière sur le buffet..}

_{Et décide bien sûr... de n'y point toucher.}

_{Pretextant...qu'il est bon de savoir buller!}

_{Du chat elle est la préférée,et, ça me fait râler !}

_{Mais qui ramasse les poils partout sur le tapis,}

_{Sur mes pantalons préférés ? c'est Bibi !}

_{Ah ! vivre seule ! mener sa p'tite vie pépère}

_{Sans tous les jours devoir subir une telle locataire!}

_{Aout 2003}

par annie pitat-bon publié dans : vagues qui divaguent
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Mercredi 9 mars 2005

ma fée

Ma fée

Elles marchent par deux, semblables à n'y pas croire,

Même silhouette de nymphettes, devant vous, sur le trottoir,

Elles se tiennent par le bras, penchées en confidences,

Et de rires secouées, Belles,mêlant leurs boucles qui dansent.

Même jeans, mêmes pattes d'eph, même créoles géantes

De longs cheveux sombres encadrent leurs hauts fronts

Lisses et blancs. Leurs cous de femmes girafes se font

Le présentoir de mille colliers de perles amarantes

Et noires. Leurs minces poignets blancs transparents,

Offrent les couleurs multiples de fins bracelets,

Crées de leurs mains agiles, ou bien, présents légers

De l'amie préférée. Vous marchez, et pensez qu'il est troublant

De ne pouvoir ainsi les différencier ?...Que néni, voyez-vous!

Seul le regard de l'Amour peu s'y retrouver !

De dos où de face, partout je peux reconnaître ma fée !

Elle a des yeux sombres et doux,son long cou orné de bijoux

Si jolis, qu'elle seule à pu les choisir.

Le front le plus haut et le plus blanc qui soit.

Des mains aux longs doigts fuselés...Et puis, vous dire

Son sourire...Sa bouche-cerise, rouge à damner un roi...

C'est ma fée, ma princesse, sortie d'un conte

Voici bientôt dix -huit années, Et, depuis ce jour, je compte

Les ans qui feront d'elle, un jour prochain une damoiselle

Légère et tendre, prête à voler de ses grandes et belles ailes.

par annie pitat-bon publié dans : vagues qui divaguent
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Mercredi 9 mars 2005

ma flamme

La flamme

Elle pose sa main menue aux ongles d'enfants, sur ma main, pression légère et frémissante, Ses lèvres effleurent ma tempe, comme par accident, ses boucles folles glissent sur mes yeux, sur mon nez, dans un souffle elle me murmure : "je t'aime"...puis s'envole, se redresse, d'un geste gracieux secoue sa crinière lumineuse, ébouriffe, puis lisse sans sucés ses mèches emmêlées. Des perles de larmes vite chassées de ses yeux noirs, laissent place au défi, à la colère, à la révolte...

Elle redevient feu, Elle redevient flamme,.. Elle est la femme consumée par les injustices du monde, les petitesses des Hommes, Elle brûle, Elle se bat, avec ses mots à Elle, sa colère, ses combats, Jamais Elle ne renonce. Et si parfois, comme le roseau Elle ploie, submergée par un trop de colère, de révolte, bientôt Elle redresse un menton fier, secoue à nouveau d'un geste provocant et rebelle sa chevelure bouclée, Elle ne peut longtemps renoncer, abdiquer, reculer...Son coeur saigne...Elle a toujours mal aux autres...

Elle est le feu, Elle est la flamme, par qui tout s'allume et s'illumine. Elle sait d'un câlin, chasser vos chagrins, d'un rire, d'une pirouette illuminer votre soirée. Elle aime porter sur chacun un regard malicieux,et souvent...irrévérencieux ! Elle n'a pas son pareil pour vous narrer le portrait un brin égratigné de celui qui ne lui plaît ! Elle peut en une journée passer du rire aux larmes et promener ainsi vos émotions au grès de ses états d'âme...

Elle est mon feu, Elle est ma flamme, Elle est ma douceur, Elle est mon tourment lorsque je la vois se cogner ainsi aux vitres de l'injustice, Elle est ma fierté, et je la regarde auréolée de sa révolte et de son combat. Je sens monter en moi, cette chaleur qui gonfle ma poitrine, je la revendique, Elle est mienne, c'est ma Petite, et j'ai peur de ne jamais savoir la protéger de toutes ces laideurs qui la hante, Et, je sais, que, lucide et tendre, mon feu follet est voué à toujours se brûler ainsi, aux injustices des Hommes.

par annie pitat-bon publié dans : vagues qui divaguent
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Mercredi 9 mars 2005

Elle

Elle

De ses longs doigts fins de pianiste, elle éparpille les brins de tabac dans le léger papier blanc, le regard perdu dans les mots qu'elle vient de partager avec vous. Indépendantes et agiles, ses mains volent, précises et mécaniques. Elles caressent le briquet fétiche. La petite flamme jaune et bleue brille. La cigarette au bout incandescent scintille, informe et mal fichue.Ses lèvres sèches et pulpeuses aspirent voluptueusement, profondément, une fumée mystérieuse. Le silence se prolonge. Vous attendez, curieux, la suite de ses pensées. Et enfin, le regard brillant revient vers vous, empli de cette attention profonde et douce qu'elle vous accorde toujours. Ces quelques secondes de repli en elle-même, comme pour mieux écouter la résonance de votre parole, votre colère, votre douleur, votre joie peut-être...

Oiseau, libre et fragile, aux pensées légères et multiples, elle enfouit au tréfonds de son âme ses fissures et ses failles, comme pour mieux s'offrir en miroir à votre recherche maladroite, d'une vérité, qui vous échappe...

Lorsque ses yeux vous quittent pendant quelques instants, votre coeur s'affole, votre souffle reste suspendu, qu'elle ne vous abandonne pas, là, dans votre quête ?...

Ses yeux sombres et verts couleur de mousse, doucement et incroyablement présents, effleurent votre regard, votre souffle, Un sourire léger, complice, accompagne la fumée qu'elle rejette par son minuscule nez d'enfant,

Votre poitrine se soulève, votre coeur s'apaise, et enfin vos mots bousculés se mettent en place dans votre tête, et enfin, vos paroles libèrent calmement le trop plein de vos tumultueuses pensées...

par annie pitat-bon publié dans : vagues qui divaguent
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Mercredi 9 mars 2005

la couleur des blés

La couleur des blés

Je me souviens lorsque j'étais petite

ma mère m'emmenait sur sa bicyclette

Les deux pieds dans les sacoches

Accrochée à sa taille et le nez sur le côté

Je lui demandais toujours :

"Quand allons-nous arriver ?..."

Non pas que je fus pressée

c'est plutôt l'inverse qui se passait.

Nous traversions la campagne

qui nous menait chez ses parents fermiers

et le bonheur d'être seule avec elle

pour ce si long voyage improvisé,

prenait pour moi des allures d'odyssée

Je descendais pour l'aider à pousser dans les côtes !

et je criais de joie et de peur dans les descentes

Affolée et grisée de cet exploit insensé...

Curieuse de tout, je me plaisais à la questionner

sans cesse : " c'est quoi ça ?" : "c'est du blé !"

"et ça, Maman ? quoi c'est ?.."

"du seigle, de l'orge...ma fille ! tu reconnais ?..."

"Maman, dis-moi encore !jamais je ne me rappellerai..."

"Mais si !" disait-elle en riant, heureuse elle-aussi

de cette belle échappée...

Je me souviens...et, pour moi aussi,

Ma mère, ma Renarde, depuis ce temps

Les champs de blé, tu sais,

Ont la belle couleur de mon passé...